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顾星晚笑得肩膀都抖了,“放心,我还不至于把他打扮成圣诞树。不过话说回来,你对他的喜好倒是了如指掌,比他秘书还清楚。”
苏念安的耳尖微微发烫,拿起桌上的设计稿掩饰着,“我是风险评估师啊,了解客户的偏好是基本功。不然怎么评估‘穿错衣服导致家族权力旁落’的风险?”
顾星晚挑眉看了她一眼,没再追问,转身从柜子里抱出一堆面料样本,摊在长桌上。海军蓝的羊毛料在灯光下泛着柔和的光,她用手指捻起一角,轻轻拽了拽,“你看这弹性,就算他吃多了点,肚子也不会绷得难看。”
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苏念安看着她认真的样子,忽然想起大学时的设计课。那时候顾星晚总在深夜的工作室里赶工,台灯把她的影子投在墙上,像株安静生长的植物。有一次她设计的礼服在毕业设计展上拿了奖,上台领奖时裙摆勾到了台阶,是苏念安冲上去帮她拽住了散开的裙撑,两个人在台上笑得直不起腰,台下的掌声雷动,却好像都抵不过她们相视而笑的瞬间。
“对了,他要穿这件衣服见谁?”顾星晚忽然抬头问,手里的铅笔在设计稿上勾勒着西装的轮廓,“不同的场合,细节得不一样。见长辈要稳重,见同辈要带点锐气,见小辈嘛……”
“谁也不见。”苏念安说得干脆,“他这次去就是走个过场,开幕式露个面,然后就躲在酒店处理邮件。他说‘与其和那群亲戚虚与委蛇,不如盯紧华尔街的股市’。”
顾星晚的笔顿了顿,抬眼看她,“那他费这么大劲做衣服干嘛?”
“因为他是沃克啊。”苏念安笑了笑,指尖划过面料上的暗纹,“就算只是坐在房间里,他也得穿得一丝不苟。他说这是‘专业精神’,我觉得就是老派绅士的臭毛病。”
窗外的雨渐渐小了,阳光从云缝里漏下来,照在面料上,海军蓝的羊毛泛着细碎的金光。顾星晚拿起软尺,在苏念安身上比划着,“那我按他的尺寸先做个坯样,下周你过来试试?”
“我?”苏念安愣了一下,“我又不是他。”
“但你是我见过最懂他尺寸的人啊。”顾星晚眨了眨眼,软尺轻轻搭在苏念安的肩上,“而且你俩肩宽差不多,就是他比你胖点——别瞪我,我说的是事实。”
苏念安拍开她的手,却忍不住笑了,“行吧,下周我来。不过要是做出来不合身,沃克扣我奖金,我就把你的缝纫机卖了抵债。”
“那你可得祈祷他合心意。”顾星晚收起软尺,走到衣架前取下一件月白色的旗袍,领口绣着几枝兰草,“这件是我新做的,你试试?上次你说喜欢素雅点的。”
苏念安接过旗袍,指尖触到冰凉的真丝,忽然想起大学毕业那年,顾星晚也是这样,塞给她一件亲手做的旗袍,说“到了纽约,也得有点中国味道”。那时候她们挤在狭窄的出租屋里,对着地图规划未来,以为日子会像设计稿上的线条一样笔直,却没想过会一个在纽约计算风险,一个在江南缝制时光。
“等沃克的衣服做好了,我请你吃蟹黄汤包。”苏念安走进试衣间,听见顾星晚在外面哼起了大学时爱唱的歌,调子在雨雾里飘着,像根细细的线,一头系着纽约的写字楼,一头系着江南的青瓦。
试衣间的镜子里,月白色的旗袍裹着身形,兰草绣纹在领口若隐若现。苏念安抬手理了理鬓角,忽然觉得,原来有些东西从来没变过——比如顾星晚的手艺,比如雨里的江南,比如她们之间,那些藏在针脚里的时光。
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